Regia – Don Mancini (2017)

A volte tendo a dimenticare il lato ludico dell’horror, specie di quello contemporaneo. E smarrisco il significato del divertimento puro e semplice, quello che solo la serie B fatta bene riesce a dare. Poi arriva il settimo capitolo della saga del bambolotto assassino più amato della storia del cinema e, senza neanche uno straccio di aspettativa, mi trovo di fronte a un film semplicemente delizioso e del tutto folle. Dopo il mediocre Curse of Chucky del 2013, ero convinta che questa serie fosse giunta al capolinea, e invece pare che Mancini abbia addirittura imparato a girare, dopo un’intera esistenza dedicata al suo Chucky e dopo aver curato la regia degli ultimi due film.

Ora sto per spararla grossa e, mi raccomando, tenetevi forte e, se volete, smettete di seguirmi: Cult of Chucky è quasi un film sperimentale. Lo so, non è solo grossa, è enorme, ma lasciatemi spiegare. Mancini, che ormai si rivolge a un pubblico di nicchia, non ha più alcun freno inibitorio e, in un caso emblematico di stile che predomina su racconto e sostanza, si lancia in questa mattata senza senso, tra allucinazioni, momenti ultra splatter, sequenze di morte sopra le righe, umorismo demente e sequenze che sembrano uscite da un festino a base di allucinogeni nei tardi anni ’70.

Se ricordate Curse of Chucky, dopo la strage compiuta dal bambolotto, Nica Pierce (Fiona Dourif) era stata arrestata e accusata di essere l’assassina. La ritroviamo, quattro anni dopo, paziente in un manicomio criminale, con una bella diagnosi di schizofrenia e la convinzione che Chucky non esista e sia solo una proiezione delle sue pulsioni omicide. Dati i progressi fatti nella presa di coscienza e nell’accettazione delle sue azioni, Nica viene trasferita in una struttura di minima sicurezza, dove è anche possibile ricevere delle visite. È inutile dire che Chucky, il serial killer cui presta la voce Brad Dourif, troverà il modo di ripresentarsi alla povera Nica e di dedicarsi alla sua attività preferita: l’omicidio di massa.
Questa è la trama del film, ma in mezzo Mancini riesce a infilare sia il ritorno di Tiffany (la solita, straripante Jennifer Tilly) sia quello di Andy, interpretato come trent’anni fa da Alex Vincent. Già qui ci sarebbe da applaudire Mancini per come è stato in grado di unificare tutti i capitoli di una saga che, a partire dal (bellissimo, sì, crocifiggetemi) La Sposa di Chucky, aveva preso una direzione tutta sua rispetto alla trilogia originale.

La riuscita di un film come The Cult of Chucky sta nell’aver conciliato le due anime della serie, quella più classica ereditata dagli anni ’80, in cui Chucky ancora faceva paura, e quella caciarona ed eccessiva della fine degli anni ’90, in cui l’umorismo di grana grossa aveva preso il sopravvento. Già Curse of Chucky era stato un tentativo di ritorno alle origini che però, se si escludono un paio di omicidi particolarmente efferati e riusciti (qualcuno ha detto veleno per topi?), non aveva centrato del tutto il bersaglio. Tre anni dopo, e con un budget superiore, nonché una produzione talmente sconsiderata da assecondare tutte le sue follie, Mancini sembra aver trovato la quadratura del cerchio, tra il rispetto di una continuity piuttosto sfilacciata (dove però, alla fine, torna tutto) e la necessità di inventarsi qualcosa di nuovo.Se la componente horror era stata del tutto azzerata ne Il Figlio di Chucky, e in parte ripresa in Cult of Chucky, qui è in primo piano rispetto a tutto il resto: Cult of Chucky non è una parodia, è un film dell’orrore dove scappa qualche risata, soprattutto per la parlantina volgarissima di Chucky e per alcune citazioni davvero ben piazzate (inestimabile quella di Qualcuno volò sul nido del cuculo). Il body count è altissimo, di sangue ce n’è a secchiate e una certa scena con protagonista un trapano vi farà saltare sulla sedia.

Lo status di icona conquistato sul campo da Chucky in anni e anni di onorato servizio impedisce di prenderlo troppo sul serio, ma Mancini è bravissimo a bilanciare la consapevolezza meta-cinematografica di Chucky personaggio con la volontà di farlo tornare a essere uno spauracchio che ancora può graffiare e far male. E così sfrutta a più non posso l’ambientazione chiusa della clinica psichiatrica: le pareti di un bianco accecante, le stanze e i corridoi di grandezza spropositata, le apparecchiature moderne, la neve che attutisce i suoni, isola i personaggi e seppellisce l’edificio sotto una coltre silenziosa e placida, l’uso della luce quasi sempre diurna così da far risaltare il dettaglio gore in tutto il suo splendore, ralenty, split screen, inserti psichedelici, esagerazioni videoclippare. In Cult of Chucky c’è una sovrabbondanza di stili e registri che addirittura stordisce, come se Mancini si fosse divertito a riempire il suo film con ogni cosa che gli passava per la mente, sempre all’insegna dell’eccesso.

È serie B, lo dicevamo prima, ma serie B gloriosa e palpitante di orgoglio, quel cinema che si ostina a esistere nonostante il pubblico che lo ama si assottigli ogni giorno di più, distante sia dal meditabondo horror moderno sia dalle manie nostalgiche che pervadono quello più commerciale. Spazzatura che non si vergogna di essere tale, se vogliamo essere severi. Oppure un vero ritorno al passato senza il filtro del distacco ironico. Perché la mentalità che sta dietro Cult of Chucky è esattamente quella del B movie come lo si concepiva qualche decennio fa: è la mentalità di Zio Tibia e dei pupazzi animati, degli effetti speciali dal vero e della cura in ogni minimo dettaglio, dell’horror come terreno per soluzioni linguistiche anche ardite, l’horror inteso come campo dove tutto è lecito.
E quindi, perdonate l’entusiasmo per un filmetto di poche pretese, il settimo su un bambolotto posseduto da un serial killer, che sta in giro dal 1988 e ancora non sembra avere alcuna intenzione di andare in pensione, ma è un entusiasmo per cui non provo alcun imbarazzo.
Prendetevi un’ora e mezza per riscoprire il lato ludico del cinema dell’orrore, godetevi l’assurda escalation degli ultimi venti minuti e non fate l’errore madornale di abbandonare il film prima della fine dei titoli di coda, perché c’è una sorpresa ad attendervi e, se siete “chuckisti doc” (cit. il mio amico Andrea), ne sarete estasiati.
Lunga vita a Chucky, la bambola assassina.