Regia – Leigh Whannell (2025)

Semplificando al massimo la pluralità degli strati di varie metafore presenti nei mostri classici, possiamo dire che, dove il vampiro rappresenta il tentativo di raccapezzarsi di vari desideri sessuali illeciti (solitamente femminili e queer), il licantropo è un’incarnazione abbastanza ovvia dell’aggressività maschile. Non a caso, è il più umano e il più tragico della galleria di creature messe in scena dalla Universal a partire dagli anni ’30. Senza nulla togliere al mosaico di cadaveri assemblato dal professor Frankenstein, che tuttavia ha dalla sua un elemento più celebrale rispetto alla forza bruta del lupo mannaro.
L’uomo lupo è, inoltre, l’unico mostro del corpus Universal precedente la seconda guerra mondiale a non avere alle spalle una solida base letteraria. Quando Siodmak ha scritto, nel 1940, la sceneggiatura di quello che sarebbe poi diventano The Wolf Man, ha preso qualche spunto dal folclore dell’Est Europa (Siodmak si era rifugiato negli USA dopo l’avvento del nazismo), ma la mitologia del licantropo giunta fino a noi è inventata di sana pianta: le pallottole d’argento, la luna piena, il contagio tramite morso. Tutta roba frutto della penna di Siodmak.
Se esiste dunque una creatura, considerata classica, dalla natura puramente cinematografica quella è il licantropo. 

Lon Chaney Jr., nel film che lo vide protagonista assoluto e che segnò per sempre la sua carriera, interpreta un personaggio segnato dalla sfortuna e con un destino così ingrato che è difficilissimo non sentire il trasporto emotivo nei suoi confronti: è una brava persona che si ritrova, per circostanze indipendenti dalla sua volontà, a portare addosso il peso di una maledizione dalla quale non esiste alcuna via di fuga.
Rinfresco un po’ la memoria sulla trama di The Wolf Man: Larry Talbot torna nella sua città natale per scoprire che fine ha fatto il fratello scomparso. Lì deve sbrogliare un rapporto molto conflittuale con il padre, ma non ha il tempo di farlo, perché per salvare una ragazza, viene ferito da un lupo, che lupo non è, e finisce per essere contagiato. Se ne va in giro a ululare nelle notti di luna piena e a mietere vittime, finché suo padre non lo uccide col il suo bastone d’argento.
Mi sono dilungata sul vecchio film Universal perché è apprezzabile il modo in cui l’opera di Whannel dialoga con il suo predecessore. Come nel caso de L’Uomo Invisibile, il regista e sceneggiatore non realizza un remake vero e proprio, quanto piuttosto una versione modernizzata di un mito. La cosa interessante è che ne lascia sostanzialmente invariati temi e dinamiche, pur mescolandole come un prestigiatore. 

Qui abbiamo un protagonista, Blake (Christopher Abbott), che deve anche lui tornare dove è nato e cresciuto dopo tanti anni di assenza. La scusa per riportarlo nella casa, dove ha vissuto un’infanzia tutt’altro che felice, è la morte di suo padre; nella speranza di ricomporre i cocci di un matrimonio in crisi, Blake si porta dietro la moglie Charlotte (Julia Garner) e la figlia Ginger. Durante il tragitto, i nostri vengono aggrediti da una creatura le cui fattezze non sono chiaramente distinguibili, e Blake viene morso.
A quel punto, la famiglia può soltanto rifugiarsi nella casa del padre di Blake e aspettare che passi la nottata, se non fosse che la creatura li ha puntati e farà di tutto per entrare, e lo stesso Blake, da un certo punto in poi, comincia a manifestare degli strani sintomi. 
Come vedete, in entrambi i film, quello del 1941 e quello del 2025, è un ritorno a casa a portare i guai; in entrambi i film, i protagonisti sono profondamente segnati da un rapporto molto difficile con la figura paterna; in entrambi i film, si parla di lasciti ed eredità, morali e materiali. 
La differenza più eclatante è che Whannell rende Blake padre a sua volta, un uomo disposto a tutto per non ripetere gli stessi comportamenti di suo padre, personaggio che vediamo solo nel prologo, aggressivo, violento e distante. Ciò che Blake eredita da lui è l’ossessione di proteggere Ginger, che tuttavia viene declinata in maniera diametralmente opposta. 

La tragedia di Blake è che si tratta di una persona da sempre attentissima a controllare i propri impulsi peggiori; ora che è stato contagiato, non è più in grado di farlo e vederlo lottare fino all’ultimo sprazzo di lucidità prima che il lupo prenda il sopravvento su di lui è una cosa che spezza il cuore in più punti.
Whannell è bravissimo a rendere in immagini tutti i piccoli cambiamenti che la percezione di Blake subisce nel corso del film. L’idea di passare spesso a una narrazione in soggettiva, con spazio, suoni e vista alterati dalla mutazione in corso, è tra le migliori mai escogitate in un film di licantropi. Non è di certo la prima volta che vediamo il mondo dal loro punto di vista, ma qui Whannell compie un lavoro molto più sottile e sofisticato, in particolare sul linguaggio e sulla comunicazione, che sono le prime cose perdute da Blake nel momento in cui inizia a trasformarsi.
Le voci di moglie e figlia diventano versi grotteschi e animaleschi, i loro volti si distorcono fino ad assumere sembianze mostruose, le tenebre inondano il campo visivo, in una progressiva degenerazione dei sensi che porta Blake alla disperazione. 

È un film molto piccolo e contenuto, Wolf Man, intimo nel suo concentrarsi soltanto su tre personaggi, nel suo non voler narrare scorribande assassine sotto la luna piena, ma preferire un racconto il più minimalista possibile. Sotto i riflettori ci sono le relazioni familiari che vanno in pezzi e si ricompongono in forme differenti nello spazio di una sola notte; la dimensione del film è quindi inedita rispetto ad altre storie di lupi mannari che abbiamo visto al cinema, o meglio, Wolf Man è allo stesso tempo un compendio della filmografia sui licantropi dal ’41 a oggi e una nuova prospettiva sul concetto stesso licantropia, mantenendo inalterata l’anima di sfiga cosmica che questa creatura si porta dietro da quando Siodmak ha avvisato la Universal che lui avrebbe scritto un film tutto dalla parte del mostro.
È un film d’assedio come Dog Soldiers e Howl, ed è un film in cui la minaccia non è soltanto esterna, ma arriva dall’interno del nucleo familiare; un film dove antagonista e protagonista finiscono per coincidere (come in Un Lupo Mannaro Americano a Londra) e in cui il personaggio principale parte per un viaggio che dovrebbe risanare emotivamente se stesso e le persone che ama, ma accade proprio il contrario, come L’Ululato.

C’è poi un ulteriore livello di lettura, dichiarato da Whannell stesso in diverse interviste, che è quello della malattia. Anche qui, il collegamento tra creatura mostruosa e malattia esiste da quando ci siamo inventati le creature mostruose, in particolare quando si tratta di mostri scaturiti da una qualche forma di contagio, vampiri e licantropi in prima fila (gli zombie arrivano in un secondo momento); la malattia è alla base della mostruosità e la mostruosità è un modo per gestire una cosa enorme come la malattia, nel bene e nel male.
Wolf Man è, lo abbiamo detto, narrato da una doppia prospettiva che si alterna nel corso del film, quella di Blake e quella di Charlotte. Di conseguenza abbiamo la possibilità di vestire i panni di chi si sta ammalando e di chi è costretto a vedere una persona a cui tiene cambiare prima, e scivolare inesorabilmente verso la morte poi.
È in questa doppia cifra che Wolf Man trova la propria originale identità, nonché la sua forza emotiva, grazie alle scelte già menzionate di Whannell e a due attori bravissimi, che si donano completamente ai rispettivi personaggi. 
Lo stanno trattando molto male Wolf Man, credo perché alla fine il pubblico continua a chiedere sempre le stesse cose, o forse perché ci si aspettava una rielaborazione del materiale più simile a The Invisibile Man. Io penso si tratti di un ottimo film e che lo riscopriremo tra qualche anno. Mettetevi sin da subito dalla parte giusta, così da poter dire: “Ve l’avevo detto”.